Ahora mismo hay cientos de personas que se preguntan qué hacer con sus vidas. Ahora mismo hay gente en todo el mundo que se pregunta qué propósito tiene la vida. La búsqueda eterna continúa, crece, se expande, especialmente en estos días tan difíciles que atravesamos… Pero… ¿Cuándo no ha habido momentos difíciles para nuestro mundo? ¿Cuándo hemos tenido un mundo completamente en paz, feliz, tranquilo?
¿Tranquilo? La tranquilidad no es una condición posible para nuestro mundo porque en él estamos todos nosotros, llenándolo con nuestra energía dinámica. Somos la sal de la tierra, y mientras así sea, tendremos intranquilidad, y gente que se pregunte las causas de todo, y mucha incertidumbre. Este mundo es nuestra sopa, y tenemos la capacidad de seleccionar nuestros ingredientes.
No hace falta que me digáis eso de que perder la cabeza, por eso de sus caderas ya se de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da, pero además la he visto seria, ser ella misma y enserio que eso, no se puede escribir en un poema. Por eso, eso que me cuentan de que mírala como bebe las cervezas y como se revuelve sobre las baldosas y que fácil parece a veces enamorarse. Todo eso de que ella puede llegar a ser es puto único motivo de seguir vivo y a la mierda con la auto-destrucción. Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio 2 besos y me dijo su nombre, pero no sabes lo que es caer de golpe de un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente para decirte: venga, hazte un peta, y me lo cuentas. No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece, luego te abrace y luego no sepas como deshacerte de todo el mundo. Así que supondrás que yo sea le primero que entiende que pierdas la cabeza por sus piernas y el sentido por sus palabras, y los huevos por un mínimo roce de mejillas. Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que puedan provocarte, son algo con lo que ya cuento, quiero decir que a mi de versos, no me tienes que decir nada, que hace tiempo que escribo los míos, que yo también la veo y que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo, que se como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior. Que conozco su voz en formato susurro, y en formato gemido y en formato secreto, que me se sus cicatrices y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pié izquierdo para conseguir que se ria, y me se lo de sus rodillas y la forma de rozar las cuerdas de la guitarra. Que yo también he memorizado su número de teléfono pero también el número de sus escalones y el número de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías. Que no solo conozco su última pesadilla, también las 1000 anteriores y yo sí que no tengo cojones de decirle que no a nada porque tengo más deudas con su espalda que nadie tendrá jamas con la luna y mira que hay tontos enamorados en este mundo. Que se la cara que pone cuando se deja ser completamente ella rendida a ese puto milagro que supone que exista, que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos, la he visto formar un charco de arena, rompiendo todos los relojes que le puso el camino, la he visto haciéndole competencia a cualquier amanecer por la ventana. No me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que lo de mira sí un polvo es un polvo, y solo el tesoro pintado de rojo sobre sus uñas y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre, que te entiendo, que yo escribo sobre lo mismo, sobre la misma. Que razones tenemos todos, pero yo muchas más que vosotros.
